Si un autor ha tirado por tierra la maldición de que todo best sellar es un libro de usar y tirar, ese ha sido Fernando Aramburu. Pocas obras, como su Patria, han conseguido conquistar a lectores y crítica, y ser unánimes a la hora de calificarla como obra maestra. Pero es que muchas menos han conseguido estar en las listas de los libros más vendidos durante casi dos años y seguir reponiéndolo las librerías, como si de una novedad se tratara. Ahora nos llega Autorretrato sin mí. Es un libro que, aun siendo casi un ensayo de pequeños capítulos de reflexiones, contiene toda la belleza y maestría de su sabia escritura. Autorretrato sin mí es una joya que será libro de cabecera durante mucho tiempo. Una obra para saborear y leer muy despacio, con temor a que se nos acabe antes de tiempo.
Mi ventana da a un herbazal que cofina con una hilera de abedules. Aquellos árboles acercan la raya del horizonte hasta una distancia no superior a los cien metros. Más mundo no se abarca desde mi ventana.
Los árboles son jóvenes, espigados. Ha transcurrido una docena de años desde que nacieron de un desparramamiento de semillas allá por la época en que vine a vivir a estas latitudes, procedente de un país que hoy queda para mí muy al sur y cuyos habitantes acostumbran considerarse norteños.
La madre de los abedules es aquel árbol viejo, de tronco inclinado, ennegrecido a trechos por costras de liquen. Se yergue un poco aparte, en la linde del campo raso. Alguien desbrozó la parcela por los días de mi venida, ignoro con qué fin. Después la naturaleza se expandió a sus anchas, aprovechando que el hombre se abstuvo de intervenir en la tierra.
El nuevo libro de Fernando Aramburu, tras Patria, no es una novela y tampoco un ensayo: es tal vez el texto más personal y el más comprometido del autor, tal vez el más arriesgado. De lo que no cabe ninguna duda es de que es el más bello. En Autorretrato sin mí el lector sospecha que Aramburu habla de sí mismo, pero enseguida sentirá que habla de todos nosotros.
Sin brizna alguna de exhibicionismo, tan omnipresente en muchas obras, estas prosas conforman el relato de la vida de un hombre en el que todos podemos reconocer al autor y reconocernos.
Sus páginas plasman en escenas inolvidables las relaciones familiares, el padre, la madre, el amor, los hijos, los gozos y las angustias con que está hecha la biografía de todos nosotros. Por eso es un libro que debe leerse a sorbos lentos, por eso es un libro que difícilmente va a olvidarse.
Fernando Aramburu (San Sebastián, 1959), considerado ya como uno de los narradores más destacados en lengua española, es autor de las novelas Fuegos con limón (1996), Los ojos vacíos (2000, Premio Euskadi), que junto con Bami sin sombra (2005) y La gran Marivián (2013) conforman la «Trilogía de Antíbula», El trompetista del Utopía (2003), Viaje con Clara por Alemania (2010), Años lentos (2012, VII Premio Tusquets Editores de Novela y Premio de los Libreros de Madrid) y Ávidas pretensiones (Premio Biblioteca Breve 2014). Como cuentista ha publicado asimismo los volúmenes Los peces de la amargura (2006, XI Premio Mario Vargas Llosa NH, IV Premio Dulce Chacón y Premio Real Academia Española 2008), El vigilante del fiordo (2011) y Patria (Premio Nacional de Narrativa, Premio Nacional de la Crítica, Premio Euskadi de Literatura, entre otros).
CRÍTICA DE JAVIER (LIBRERÍA CERVANTES)
Autorretrato sin mí
Fernando Aramburu
Tusquets editores
184 Páginas
18 €
javier@lalibreriadejavier.com
La librería de Javier
C/ Ramón y Cajal, 10
28801 Alcalá de Henares (Madrid)
www.lalibreriadejavier.com
Teléfono 91.888.05.68
